墙皮一片一片的掉在地上
那是父亲掌心里
脱落的一层一层的老茧
一株蒿子高出了窗台
烈日下翻晒稻谷的母亲
一只眼看着天上的云块
一只眼看着午睡的我们
长在墙头上的青草左右摇摆
像极了三个姐姐
出嫁时，被人扶着跨出门坎
又不停地回头张望
搬进城后
总感觉遗漏了什么
现在，我才明白
不是所有的东西都能打包带走
