中国作家协会主管

留 杯 池

一样的坐下来，捡一个石凳子。

一样的盯着流水。一样的小酒杯，

走过流水，缓慢地等它打弯。

等它转到你面前，与你相关的

一场情事，或许就在别处发生。

感慨时大概率会有一阵酒意上头，

丢你几句伤感之诗暗自起伏，

应和此处满崖低黄的葛树根的巨大纠结。

不一样的是对面相坐之人。

不一样的还有且停且行的杯中之酒：

在我的浙江兰亭，四季翠竹环抱的曲水，

流觞里盛的是黄酒，甜味绵长，

此处斟的是白液，醇而甘烈。

追 逐 之 戏

一场追逐之戏如果只在梦里，会不会疲累？

他的爱意浮在言表，也许还能深入。

泛着光泽的手就要伸过来，

像两条河流环抱孤岛，或者，

只为合围臆想里那座年久失修的堤坝。

其间有鸟雀飞起来，有白云落下来。

这是空对空的交集，缥缈着。

一种快意，也许仍是极致的，

从大地之上升腾，仿若一句祝语。

那一刻，她沉沦于她的享乐，

也沉沦于自我勉强的逃逸。

护 佑

也算是一种迁徙，大路或左或右，

总在你的方向上。青山不时转向你，

有时在正前方，更多的时候候在两侧。

转瞬又是新景，像自然之书翻篇。

你卡着车速，仿佛在练习

如何更快地将一片片苍茫甩走。

不敢停车坐爱，几天前的大雪

如何让雪线将一众沟壑勾勒。

也不用分神去往某些时间节点里。

那些被你藏匿的珍惜、牵扯与羁绊，

它们会随你奔赴，也许一直站在高处，

护佑天地间移动的一个黑点。

过 场

三月天多的是萧瑟一景，比如此刻，

呼啸的春潮更像一位荷重的老人，

带着太多的腐叶与凋落的浆果，

带着一股挣扎的风劲。

满天下全是他的弃场，

包括我正被砸得叮叮作响的小小车顶。

其时我正要赴一场无聊的牌戏，

感受着周而复始里慢慢到来的衰败。

我熄火，下车，在路边伫立了一会儿。

没有等谁，那一会儿，

我也只是春潮里一个人形的弃场，

想了想去年的事物前年的事物大前年的事物，

想了想去年的你前年的你大前年的你。

一 周 年

很长时间，父亲是旧的，

一件老物什，搁在闲置的角落，

也许还蒙点灰，这是否是你老年的阴影？

一想起，它们就漫散在我独处的空间。

我时常翻看你留下的日记，

看到你的欢喜悲哀，所有纠结与放不下的，

这些全是你的漫长人生里青青黄黄的叶子。

小时候的依靠，学生时的生活费，

逢年过节的聚会，老去时的惦念，

全是作为父亲的你的翠绿给予。

老去的父亲啊，你离开一周年了，

提酒敬你，心里仍空了一块，

那是我与你之间，来不及填充与弥补的，

比如更多的温存和亲情，更多温暖的时刻，

甚至少了一些争吵和和解，

现在，它们成为新的灰尘，

落在我也已老旧的人生里。

抗 拒

桌面堆高的书，阻碍此刻的观想，

那些故事与情感，与你的经历，

一起安睡着，像那只要死要活的手。

穿过虚空，摸上你的脸，

只要你打开，那些要死要活的人物，

他们就会重复着生离与死别。

想象里的温存，是一次次虚假的预习，

如同两个人，他属于明天而她仍停在昨日，

其中的坚贞缺少了时间的媒介。

她的观想里仍有一个潜鱼的夜晚，

游走于河水的长廊，那里有一道

虚掩的门户，越过繁杂的是非只敞向你。

获 赠

茶水打湿了你刚寄赠的书，

水渍圈起了“大唐”二字。

哦，真挺久远的，

那是你文字铺设的路径，

唤出千年前另外的一群你，

一样的郁郁不得志与惺惺相惜。

这是你心里的或演绎的真实，

一千多年的时差被抹平了，

你们隔空对话，又混为一谈。

我素衣净手，一个乖巧的读者。

时光有迹，可寻可访可重塑，

不质疑，只沉浸，

中间可插入年份浓茶几杯。

然后退出来。翻读过的书，

看上去更有一份蓬松的沉重。

雨 蕉 廊

我来的时候，五月蓬勃的绿意

在峡谷里轰鸣，带动起一千条飞瀑、

一万只翔鸟、一千万的树木与岩石的轰鸣，

还有一条叫马岭的河流的幽深蜿蜒。

只有雨蕉廊是安静的。

红色的廊檐被众多的芭蕉树环绕着。

芭蕉叶招展着，有自在的宽大。

芭蕉两三串，有想象里的甜。

廊里挤坐着的年轻人也安静着，

也许他们刚从乳石开花、瀑布奔腾的

崖壁上转回来，

在这里压一压内心的澎湃。

有故事的人路过，也会停顿一下，

张望里有一种经年的繁复。

很快，他也会被巨大的轰鸣声带走，

内心的热闹与孤寂，在这里得到了全面的应和。

万 峰 林

当我过于震惊，无法形容眼前的事物，

我常常会反过来打量，就像逆着花朵，

回到春天最初的强有力的根茎。

就像此刻，万道夕光斜落在围拱黔西南的

几万座山峰，它们拔地而起，

像为什么而聚首或即将奔赴什么。

太壮观了！我无法说出我的观感，

有一会儿我想象自己站在云端，

回首看大地这块神奇的天花板。

这挤挤挨挨的，这圆状锥形状波浪状的，

这悬垂的密集物事，

多像结在大地这棵巨植里的绿色硕果。

或者就是一枚枚坚实的铆钉，

铆住一方土地的村庄、河流、田园，

岁月静好里流转着的结结实实的诗意。

想 起 你

灯火仍在彼岸，水面上跳跃的光斑，

渡过来，朦胧了你。

一条腐木上我踮起脚尖，够到了

你眼里那些散乱的青春和黑。

路过的人群模拟着熙攘的人间，

将又一个夜晚推入无意义的狂欢。

而我仍在不停地回返，在那里。

就像想起你，瞬间到来的不安与疼。

偏 差

从头梳理一个人的一生，无非是

几种转折与沉浮，几场邂逅和热闹。

这些打开的窗户，让你窥见一个人

内心的繁华、混乱甚至茫然。

时间是一条叙述线，命运是另一条线。

他的文字是第三条线，现在是疾病。

他的固执里藏着不少隐秘，还有无奈，

雨在窗外很大声，模糊了他的低语。

可能还不到时候，可能现身的人，

不是那一个，或是他眼下认知里的偏差。